A hora que se desencarna exausta,
nas cinzas carbônicas do imperfeito
pensamento, e do que trago ao peito,
firmamento, inspiração infausta.
Um trago ou dois nas cousas do ar alheio,
paladar e órbitas nu'm amargo,
Q'ofereço ao mundo no hostil trago,
dos pulmões ao nasal, que no ar permeio.
As tais cousas cinzas e silenciosas,
dos lugarejos emudecedores,
construções de idéias tão arenosas.
Os eus perambulando aos arredores,
( os eus de mim, as cousas desgostosas. )
expirando um buquet de cinzas flores.
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